Misantropía y corrupción

Donde no había nada y todo era puro, cuando la inocencia inundaba la realidad y los ojos miraban a descubrir lo misterioso de un mundo iluminado por rayos de luz desconocida, no había explicación para lo que a los sentidos se presentaba y sin porqués de lo natural se disfrutaba. Era sólo entonces cuando todo mantenía su esencia en sí misma, una esencia aún sin corromper, limpia y clara, transparente como el cristal, alumbrada por la luz del alba.

En ese camino de incógnitas plagado, el ser humano comenzó a caminar, al principio sin saber, sin plantearse nada concreto, tan sólo caminando hacia delante, sin ser capaz de pensar en lo ya pasado, viviendo simplemente al día, era su ignorancia su mejor arma para enfrentar la realidad en la que se encontraba envuelto, su espíritu salvaje era su más preciado don para mantenerse a salvo en el terreno de lo desconocido. Pensamiento simple, automático, instinto de supervivencia, valiendose de lo que el entorno ofrecía, siempre en la justa medida, sin explotar por avaricia, respetando equilibrio y armonía.
Evolucionó sin ser consciente de ello, los restos de lo anterior entonces poco sentido tenían, simplemente cambiaba, aprendía, se desarrollaba, adaptándose a un medio que con el paso del tiempo más hostil se volvía. 

En medio del cambio, apareció el tesoro más preciado, lo único capaz de expresar el pensamiento y el sentimiento, el lenguaje, lenguaje que sólo fue puro cuando nació, cuando se usaba con un propósito claro, con un objetivo sincero.
¿Cómo de lo más hermoso se ha hecho lo más doloroso? ¿Cómo de algo con tanta belleza se ha hecho la más mortal de las armas? No hay espada más afilada que la lengua del ser humano, no hay bala más mortífera que la palabra que en el corazón se clava, su onda expansiva resuena en los oídos, en la mente, en el alma y su eco en el cuerpo es eterno, dejando cicatrices que para siempre son triste marca.

El más valioso regalo, con el tiempo se ha corrompido, cada vez que se dice una mentira se apuñala el don más sincero, de lo que debía ser fuente de comunicación y unión se ha creado un infierno de falsedad e hipocresía, ya jamás volverá a recuperar su brillo claro, pues tantas lenguas envenenadas lo han matado, de tanto juego oscuro de palabras se ha manchando lo único que se presentaba como vehículo para explicar lo incierto. Ahora ya sólo queda un puñado de mentiras cubiertas de colores vivos que al mirarlos de cerca vemos que en realidad están muertos.

Pero no asistimos al funeral del lenguaje, no asistimos a la muerte de la lengua, a lo que de verdad asistimos es a nuestro propio funeral, a nuestra propia muerte, pues nosotros mismos con nuestro cinismo, con nuestros engaños, con nuestra crueldad, hemos dado la estocada final a lo que una vez nos hizo humanos. Somos después de tantos siglos de evolución un amasijo de carne y huesos, que por culpa únicamente nuestra, sólo da gritos de desesperación.

Vidas muertas, muertes vivas

¿Porqué mueren los nobles

y viven los mediocres?

¿Porqué su vida fue tan breve

y la nuestra tanto se extiende?

¿Porqué tanta existencia vacía

en esta tierra baldía?

¿Porqué tanta alma llena de alegría

yace dormida en la profunda lejanía?

Somos nosotros sin saberlo los muertos,

los que sin camino caminamos

hacia un destino que no vemos,

que incierto creen algunos.

Volar intentamos con alas rotas,

sin acertar a ver que somos las gotas

que pueblan las sendas agónicas

de una realidad que llora y grita,

que asustada solloza y suspira

por la monstruosa obra

que de su mano fue nacida

y hoy es tormenta pútrida.

A los caídos el aliento de la vida robamos,

sin quererlo aquí un día llegamos,

sin saber quiénes somos ni dónde vamos,

sin pretenderlo cruel crimen cometimos,

pues sin ellos aquí estamos,

respirando un aire que no merecemos,

besando lo que más odiamos

y perdiendo lo que más amamos.

Criminales sin juez ni verdugo,

condenados sin pena ni juicio,

liberados sin ser absueltos,

encadenados sin estar atados.

Venganza de los difuntos es la frustración

que asfixia a nuestra razón.

Venganza de los difuntos es la desilusión

que inunda nuestro corazón.

Vagamos fríos con el pecho sin calor,

miramos mudos con los ojos sin color,

hablamos sordos con palabras sin pasión,

escuchamos ruidos con oídos sin inspiración.

Desperdicio somos de un glorioso pasado

que de polvo ahora está cubierto.

Asesinos somos de los ángeles del tiempo

olvidando su recuerdo, dejado en manos del viento.

Sombras de muerte es cuanto somos,

de vivir dignos no somos,

a esperar la muerte nos sentamos,

pues los ojos preferimos mantener cerrados.

By:Deep_Within

Sueño

Te sueño cuando duermo

y te sueño cuando despierto.

Te sueño en cada momento

aún cuando no quiero hacerlo.

Te sueño como un sueño eterno

te sueño como un sueño etéreo.

Eres el sueño del que no despierto

y el sueño en el que me despierto.

Eres el sueño de los sueños,

el más bello y perfecto de los sueños.

By:Deep_Within

Carrete caducado

Un carrete que tarde se reveló

muestra verdades que son veneno

de un recuerdo de algo que no llegó.

La mentira es la única foto

que la cámara captó

con un flash que se rompió.

Quedó en el negativo el silencio,

sombrío olvido de un rostro

que es hoy desconocido.

Un fugaz retrato, un rastro

de un amor que fue maltrato

para amante y amado.

Diluyeron las lágrimas el pigmento,

lo que un día fue color, hoy es negro,

tan sólo un legado funesto.

La tinta se le acabó al destino,

dejando la instantánea en el fondo

de un cajón del que la llave perdió.

Y así, la foto,  por combustión, ardió,

espontánea explosión

causada por el dolor que no soportó.

By:Deep_Within

Ninfa del mes despertado

Es el sueño del que no despierto,

su cara es cuanto recuerdo

y su voz un susurro en el viento.

Está lejos en el tiempo,

pero cerca en el sentimiento,

no cae en el olvido su sonrisa de cuento.

Flores en su pelo suelto,

 primavera es su cuerpo

de dulces y suaves pétalos hecho.

Su alma es libre pájaro

que el cielo va surcando

como un dorado destello.

Su piel es de un color tan claro,

tan perfecto y puro

que ni el sol se atreve a tocarlo.

Sin prisa va por su camino

disfrutando de cada sonido,

de cada don regalado.

Como una nube de terciopelo

viene y va en tranquilo silencio,

como una pincelada rápida en un lienzo.

Es plateada brisa cruzando

el brillante cielo estrellado

en una noche de mayo.

Huele a fruto del día primero

del mes más mojado,

de aroma delicioso y delicado.

Como el último pétalo

de un cerezo floreado

desaparecerá dejándote asombrado.

Es la ninfa del mes despertado,

el color de sus ojos es el vivaz soplo

que resucitar puede lo congelado.

By:Deep_Within

Ángel de nácar

Pulido y centelleante diamante

el deseado amante

que ni en el cielo encontró Dante.

Coronado con largo y brillante

azabache, ángel de carne.

Soplo de divino aire

es el alma que le late,

dentro del pecho noble

a quien es delirio del pobre.

De nácar es la piel que le cubre,

labios como de rubí tiene

y ojos que son misteriosa noche.

Es su risa sonido dulce

que al corazón de fuego prende

y a la razón consuelo ofrece.

Es pasión que arde,

deseo que se siente,

amor que crece,

armonía que te envuelve,

perfección que te enmudece,

y divinidad que te enloquece.

By:Deep_Within

Escritura automática (El ser)

Ronda y escapa,

está fuera y dentro,

dormido y despierto.

Es ruido y silencio,

vidente y tuerto,

hablador y mudo.

Sordo y atento,

dudoso y certero,

mentiroso y sincero.

Frágil y duro,

fugaz y eterno,

ágil y lento.

Pensamiento y sentimiento,

lleno y vacío,

caliente y frío.

Presente y pasado,

encontrado y perdido,

llanto y  latido.

Vivo y muerto,

enterrado y nacido,

encendido y apagado.

Conocido y extraño,

ajeno y propio,

odiado y querido.

Victoria y fracaso,

resurgido y hundido,

ceniza y viento.

Abstracto y concreto,

común y único,

solo y acompañado,

Manual y automático,

nuevo y desgastado,

prendido y congelado.

Principio y final,

desenlace y comienzo,

nudo y tropiezo.

By:Deep_Within