Es el sueño del que no despierto,
su cara es cuanto recuerdo
y su voz un susurro en el viento.
Está lejos en el tiempo,
pero cerca en el sentimiento,
no cae en el olvido su sonrisa de cuento.
Flores en su pelo suelto,
primavera es su
cuerpo
de dulces y suaves pétalos hecho.
Su alma es libre pájaro
que el cielo va surcando
como un dorado destello.
Su piel es de un color tan claro,
tan perfecto y puro
que ni el sol se atreve a tocarlo.
Sin prisa va por su camino
disfrutando de cada sonido,
de cada don regalado.
Como una nube de terciopelo
viene y va en tranquilo silencio,
como una pincelada rápida en un lienzo.
Es plateada brisa cruzando
el brillante cielo estrellado
en una noche de mayo.
Huele a fruto del día primero
del mes más mojado,
de aroma delicioso y delicado.
Como el último pétalo
de un cerezo floreado
desaparecerá dejándote asombrado.
Es la ninfa del mes despertado,
el color de sus ojos es el vivaz soplo
que resucitar puede lo congelado.
By:Deep_Within
